Una brujula a Esther Zemborain de Torres Todas las cosas son palabras del Idioma en que Alguien o Algo, noche y dia, Escribe esa infinita algarabia Que es la historia del mundo.En su tropel Pasan Cartago y Roma, yo, tu, el, Mi vida que no entiendo, esta agonia De ser enigma, azar, criptografia Y toda la discordia de Babel. Detras del nombre hay lo que no se nombra; Hoy he sentido gravitar su sombra En esta aguja azul, lucida y leve, Que hacia el confin de un mar tiende su empeno, Con algo de reloj visto en un sueno Y algo de ave dormida que se mueve.

Компас Мир - лишь наречье, на котором Он или Оно со времени Адама ведет сумбурный перечены, куда мы зачем-то включены. В него внесен Рим, Карфаген, и ты, и я, и сон моих непостижимых будней, драма быть случаем, загадкой, криптограммой и карою, постигшей Вавилон. Но за словами - то, что внесловесно. Я понял тягу к этой тьме безвестной по синей стрелке, что устремлена к последней, неизведанной границе часами из кошмара или птицей, что держит путь, не выходя из сна.